في «المقتطفات» (Analects)، السجل الذي دوّنه تلاميذ كونفوشيوس لأقواله، هناك حوارٌ قصير يستحق أن يُقرأ ببطء. سأل تسي كونغ معلّمه: من الأفضل بين تلميذيه شي وشانغ؟ فقال كونفوشيوس: «شي يتجاوز الحدّ، وشانغ يقصر عنه». فسأل تسي كونغ: إذن فشي أفضل؟ فأجاب كونفوشيوس بجملته الشهيرة، التي صارت لاحقًا حجر الأساس لما سُمّي «حكمة الوسط»:
أن تتجاوز الهدف هو نفسه أن تقصر عنه.كونفوشيوس، «المقتطفات» 11:16، عن حوار تسي كونغ
وهذه الجملة تخالف حدسنا الأول. فنحن معتادون أن نظنّ الزيادة أفضل من النقصان: مزيدٌ من الحماس، مزيدٌ من الجهد، مزيدٌ من الحرص، كلها تبدو فضائل لا عيوبًا. لكن كونفوشيوس يرى أن الإفراط والتفريط وجهان لعملةٍ واحدة: كلاهما ابتعادٌ عن نقطة التوازن التي يستطيع فيها الفعل أن يؤدي غرضه دون أن يتحوّل إلى ضده. الحماس الزائد يحترق سريعًا فيتحوّل إلى إرهاق؛ الحذر الزائد يتجمّد فيتحوّل إلى خوف. وهذا صدىً بعيد لما رآه كارل يونغ حين لاحظ أن كل صفةٍ ندفعها إلى أقصاها تنقلب إلى نقيضها المكبوت — الفضيلة المبالغ فيها تصنع ظلّها الخاص.
الوسط الذي لا نراه لأنه هادئ
وسُمّي هذا المبدأ لاحقًا «الزونغ يونغ» (中庸)، أي «حكمة الوسط»، وصار أحد الكتب الأربعة الأساسية في الفكر الكونفوشيوسي. ولم يقصد به كونفوشيوس فتورًا أو حيادًا باردًا، بل توازنًا حيًّا يتطلب انتباهًا مستمرًا، أصعب بكثير من الاندفاع نحو أي طرف. فمن السهل أن نغضب أو نصمت تمامًا؛ الأصعب أن نغضب في الوقت الصحيح وبالقدر الصحيح. ومن السهل أن نُفرط في العمل أو نتكاسل تمامًا؛ الأصعب أن نجد الإيقاع الذي يستمر دون أن يُنهكنا. وهذا بالضبط ما وصفناه في مقال حصانٌ نمتطيه لا يمتطينا، حين تحدثنا عن الرغبة التي تُقاد لا التي تُقمع ولا التي تُطلق بلا حدود.
يجسّد الرجل النبيل مسار الوسط؛ أما الرجل الصغير فيتصرف بعكس مسار الوسط.كونفوشيوس، «مذهب الوسط» (الزونغ يونغ)، الفصل الثاني، ترجمة جيمس لغ
ولاحظ كونفوشيوس أن أكثر الناس يتحدثون عن الاعتدال، لكن قلّة تعيشه فعلًا، لأنه لا يقدّم انتصارًا واضحًا نحتفل به. من يُفرط في الزهد يُمدَح على تقشّفه؛ من يُفرط في الطموح يُعجَب بحماسته؛ أما من يقف في المنتصف الهادئ، فلا أحد يصفّق له، لأن التوازن لا يصنع مشهدًا مثيرًا. وربما هذا بالذات ما يجعله فضيلةً حقيقية: أنه لا يحتاج جمهورًا ليستمر.
الميزان الذي نحمله في أنفسنا
وهنا يلتقي كونفوشيوس، رغم المسافة الشاسعة بين الصين القديمة وبلاد الشام والهند، بما وصلنا في مقال الوتر الذي لا يُشَدّ كثيرًا عن بوذا وتشبيه العود: لا شدٌّ يقطع الوتر، ولا ارتخاءٌ يُسكت صوته، بل توتّرٌ دقيق بينهما هو ما يصنع النغمة. وكأن الحكماء في كل الثقافات، كلٌّ بلغته الخاصة، وصلوا إلى الميزان نفسه: أن الحياة الجيدة لا تُقاس بمدى بعدنا عن طرفٍ واحد، بل بمدى قربنا من مركزٍ متحرك، يطلب منّا انتباهًا متجددًا كل يوم، لا قرارًا نتخذه مرةً واحدة ثم ننساه.
وحين نتعلّم أن نحمل هذا الميزان الداخلي بلا خوفٍ من الطرفين، لا من الإفراط ولا من التفريط، يصبح كل يومٍ فرصةً لضبط الخطوة من جديد: لا خطوةٌ تتجاوز الهدف قلقًا، ولا خطوةٌ تقصر عنه كسلًا، بل مشيٌ هادئ نحو ما يستحق الوقت والجهد. وهذا الميزان الهادئ نفسه هو ما يحتاجه القلب حين يواجه محطتنا التالية في هذه الرحلة، حيث يُختبر التوازن في أصعب صوره: البذرة لا تُستعجل، حين نتعلّم أن الثقة بالفصول أصعب من كل استعجالٍ نعرفه.
